EL DETALLE DE SAN MARIA RAFAEL ARNAIZ Y BARÓN

Estaba aburrida, no tenía deseos de salir, hacía tiempo que sentía una gran crisis espiritual, por lo que apenas visitaba la iglesia por la tarde, escuchaba misa de mañana tras el rezo de Laúdes, y solo me acercaba a esa hora vespertina cuando esta estaba vacía y para meditar mirando el sagrario, entre medias, rezaba con la comunidad de frailes el rezo de Vísperas.

Desde algunas semanas antes me levantaba en mitad de la noche con insomnio, esto se repetía a menudo, de tal forma que escuchaba un programa de radio sobre el beato Rafael Arnaiz y Barón, todavía no sé si transmitían el programa a diario o si era casualidad que yo me levantara cuando estaba en antena, algún domingo por la tarde también sintonizaba con él, era el único consuelo espiritual que obtenía en mi noche oscura, como San Juan de la Cruz definiría este estado de animo.

Todo lo relatado lo conocía, pues ese mismo verano, había leído un libro sobre él, más todo me sonaba a nuevo, no había sentido tanta alegría y ganas de vivir como cuando leí su historia, era la de un joven rico, pintor, dibujante, enfermo, que abandonó la carrera de arquitectura por la Trapa, sus escritos se hicieron pronto populares y ahora se divulgan como un claro ejemplo para los jóvenes de cómo no está reñido el aparente fracaso en la vida, (salió de la trapa tres veces debido a su diabetes de la que moriría a los veintisiete años en su querido convento), con la santidad. Esto ocurrió en abril de 1938.

Mi madre me dijo. - ¿Por qué no vas a la calle? Hay un mercadillo en el Postigo de San Martín, vete a verlo y te distraes un poco.

Me dirigí a la iglesia, estuve un rato largo meditando tras las Vísperas y me acordé de las palabras de mi madre, me encaminé al rastrillo, segura de que nada de lo que viera haría mella en mí...

Así fue, después de recorrer todos los puestos volvía a casa, pero un escaparate llamó mi atención, era una librería de bibliófilos, no se me ocurriría nunca mirar una tienda tan lujosa, los libros antiguos son carísimos, y no siento demasiado interés por determinadas lecturas, aún así me desvíe de mi camino, ¡era la primera vez en mi vida que iba a mirar ese escaparate!.

Este estaba encendido, aunque cerrado, eran más de las ocho de la noche, lo primero que vieron mis ojos fueron las palabras Arnaiz y Barón, me llamó la atención la portada de letras góticas y grandes, y una estampa que estaba pegada por la parte superior, representaba a un diminuto monje vestido con una cogulla blanca mirando el mar inmenso ante él, desde un acantilado...

- ¿Cómo? -  Seguí leyendo – Fray Maria Rafael, monje trapense.

Era un libro antiguo, no sabía lo que costaba, pero decidí averiguarlo al día siguiente.

Volví a la tienda por la mañana, era sábado, entré, podía ser distinto del que había leído.

Lo ojeé, la vendedora me miraba con cara de incredulidad, ¡una mujer relativamente joven interesándose por el libro viejo de un fraile!, creo que le daba pena de mi.

Yo pensaba, ¿sabrá esta señora que este monje es santo desde hace apenas un mes?

De ahí los programas en homenaje a su futura canonización.

No miré más que el interior, y leí un texto del evangelio que no había en la edición moderna que poseía, además de algunos dibujos, esto me decidió, por otra parte era más barato que la el libro que había leído. - Me lo llevo.

La mujer flipó.

Le di treinta euros, y esperé la vuelta de cinco, la mujer estuvo a punto de avisarme de que eran demasiados, tan alucinada estaba de la venta.

Yo creo que porque era una tienda de lujo, que si no... hubiéramos regateado y me lo habría vendido más barato, ¿quizá por diez euros?

Cuando volví a casa y se lo enseñé a mi madre, que lo revisa todo con lupa.

- ¡Pero hija! ¡si es una primera edición y solo hay veinticinco iguales, en la estampa viene señalado como el número diecinueve! ¿cuánto te ha costado? ¡esto valdrá un dineral!

Ahí quedó la cosa.

Al día siguiente era domingo, en la catedral de la Almudena había una misa por el reciente San Rafael oficiada por el cardenal Rouco y ofrecida por el Colegio de Arquitectos de Madrid.

Yo quería que me dedicara el libro algún miembro de la familia del santo, pero ¿cómo conocerlos?, me dirigí a un monseñor que conocía de la televisión y que va a permanecer en el incógnito, amablemente llamó a un hombre de mi edad más o menos, un sobrino nieto de Rafael, cuando saqué el libro...

- ¿Pero de donde ha sacado eso? ¡es una primera edición! – exclamó el monseñor con cara desencajada tomando el libro en sus manos.

- Sí.

- ¡No, no es una primera edición...! – Intentó consolarse mirando el interior.

- Si, es una primera edición, y tiene una estampa dibujada por Rafael, solo hay veinticinco libros iguales, ¿Ve? – Dije mientras señalaba el párrafo en que lo decía.

Al monseñor casi le da un colapso, y como no es mi intención hacer daño a la alta jerarquía de la iglesia  y ese obispo en concreto me caía muy bien, contesté. - Cosas del santo.

El sobrino me lo dedicó con la estilográfica que le ofrecí, y dijo para quitar hierro. – Si, hay muchos libros como este, yo tengo uno.

El pastor de la Iglesia, al borde de la depresión, dejo de mirarme y me fuí tras agradecer a ambos su amabilidad.

En fin... Rafael, siempre tuviste un sentido del humor un tanto peculiar..., ahora tu libro está encuadernado en piel azul marino, como mi noche oscura y reposa en la estantería de una dibujante que escribe y que quisiera seguir aunque fuera de lejos tus pasos,  por lo pronto cuando veo su lomo con tu nombre al que solo le he cambiado el Fray de la portada original, que conservo en el interior (diseñada por tu maestro de pintura), por el de San Maria Rafael Arnaiz y Barón, monje Trapense, en letras de oro que relucen como estrellas y sus respectivos florones, pienso que quizá para ti no sea un fracaso y tú en el cielo también pintes mi nombre con letras doradas.

Beatriz Diez Fernández

Libro publicado por la madre del santo en 1948, edición de 25 ejemplares

El mejor pastel

Erase una vez un hombre que tenía tres hijos, al mayor y al pequeño los quería y ayudaba en todo lo que podía, dándoles lo que necesitaban, no así al mediano, del que se avergonzaba, la razón era que este era tímido y respetuoso, por eso no conseguía nada en la vida, y él no iba a ayudar a quien no se ayudaba a sí mismo, este no era como sus hermanos, fuertes y capaces de salir adelante, pisando a todo aquel que se le pusiera en medio, ¿cómo podría haberle salido un hijo así?

Los otros eran su orgullo y gustaba de hablar con ellos de sus proyectos e ilusiones, pero en cuanto al mediano, no lo hacía sino era para increparle que no servía para nada.

Los hermanos crecieron y se hicieron adultos, cada uno encontró una esposa, y el padre viendo que perdía poco a poco a sus hijos decidió reunirles a la sombra del porche de la casa, hizo esto para contentar a su esposa, que tendía siempre a defender al mediano, más que nada por que le veía débil e indefenso ante la soberbia de su marido, claro que ella le comprendía mejor que nadie, en realidad era el más fuerte de los tres, pues no tenía solo que luchar contra los avatares de la vida manteniéndose en la conducta mas honrada sino que tenía que aguantar los desprecios de su propio padre.

Este les dijo. – Aquí tenéis tres árboles, son frutales, si vuestras esposas consiguen deleitarme con un pastel realizado con sus respectivos frutos... cando crezcan..., yo le dejaré mi herencia al ganador.

En tres tiestos había tres plantitas, el padre dio la primera al mayor, una zarza, al segundo un plátano estéril y al pequeño un manzano.

Los hermanos se casaron y se fueron de casa para vivir sus vidas en sus respectivas viviendas, el mayor en un chalet con jardín, el pequeño en un adosado, el mediano se tuvo que ir a una casa de alquiler y plantó el árbol en el bosque.

El mayor obtuvo una hermosa zarza pasados tres años, esta dio unas bellas flores blancas con el centro de color y luego en verano aparecerían las primeras moras verdes que pasarían al color rojo con el tiempo, en septiembre, en plena madurez se volvieron negras.

Su esposa hizo un gran pastel con ellas e invitó a su suegro, este se arrellanó en su asiento satisfecho, mesandose la descomunal barriga tras la comilona.

Muy bien hijo, has elegido una buena mujer.

El pequeño sintió envidia de su hermano, el manzano no había crecido lo suficiente. ¡A ver si se quedaba con la herencia!

No dejaba de cuidar al arbolito, que crecía más lentamente, según su naturaleza, a los tres años, al llegar la primavera empezó a florecer y en septiembre dio las primeras manzanas.

Su esposa hizo un maravilloso pastel de manzana, y el hijo invitó a su padre a comer a casa.

Muy bien hijo, has elegido una buena mujer... – Dijo plenamente satisfecho.

A partir de ese momento cuando llegaba septiembre era invitado a comer pastel de manzana.

El mediano seguía teniendo problemas de dinero, pero se ganaba la vida honradamente, sabía lo que había ocurrido con su árbol, que ya le pareciera en su día, cuando su padre se lo entregara, que no era un frutal.

Solía sentarse a la sombra del plátano plantado en el bosque con su mujer y sus pequeños hijos, ese que su padre le entregara con el fin de no verle más.

Pasaron los años, el padre era ya un anciano y reunió a sus hijos preferidos de nuevo, les anunció que iba a repartir la herencia entre los dos, pues ambos le habían satisfecho durante su vida, estos, se indignaron y más sus mujeres, armaron una descomunal trifulca, su esposa ya hacia años que había fallecido, hasta entonces había seguido viendo a su mediano y pidiendo al cielo que padre e hijo se reconciliaran...

El viejo se sintió solo de repente.

Las esposas de sus hijos estaban a punto de tirarse de los pelos...

- ¡Las moras duran menos tiempo que las manzanas! – Gritaba una.

- ¡Pero yo he estado haciendo pasteles más años!. -  Contestaba la otra.

- ¿Para eso hemos cocinado tantos pasteles? ¡para un viejo egoísta!. – Gritaban ambas...

No le habían querido más que por su herencia, él ya lo sabía, pues lo había fomentado, pero lo había hecho para no quedarse solo, y ahora, tenía a su familia dividida y soltando sapos y culebras en su contra.

Se dirigió al bosque, necesitaba encontrarse consigo mismo y aclarar sus sentimientos si es que los tuvo alguna vez...

Se sentó a la sombra de un gigantesco plátano, escuchó unas risas a sus espaldas, una familia merendaba a su pie, sintió envidia, ¿cómo habría hecho ese hombre para mantener tan gran parentela unida?

Perdonen... ¿les molesta que me siente aquí? Si es así me voy. – Preguntó humilde.

El patriarca reconociéndole como a su padre repuso. - No te vayas papá, esta es tu familia. – Y dirigiéndose a él le abrazo. – Han pasado muchos años. – Añadió invitándole a merendar con sus esposa, hijos y nietos...

El viejo sintió unos grandes deseos de llorar, mientras sus bisnietos le tiraban del pantalón con inocencia...

LOS GORRIONES

Tres gorriones arribaron hasta mi venta,

buscaban el alimento como cada mañana,

uno intentaba comer, más otro el pan le quitaba,

este, siempre hambriento y desorientado,

mientras los otros se hartaban.

No podía asistir a la vista de un marginado,

di un golpe en el cristal para asustar a esos pájaros,

 volaron los tres, para mi decepción y chasco,

 en el alféizar, las migas quedaron.

Al rato oí los gorjeos de los gorriones volados,

estaban de vuelta, me acerqué a observarlos,

 el hambriento comía tranquilo, se sabía a salvo,

 los compañeros, entre picotazo y picotazo,

vigilaban por si acaso.

"Yo no puedo hacer lo que tú puedes, y tú no puedes lo que puedo yo, pero juntos podemos hacer mucho". Madre Teresa de Calcuta.
Acuarela. Beatriz Diez.

El bosque de las mariposas

Los aldeanos lo llamaban así, en él convivían dos insectos, la rivalidad entre ellos venía de antiguo.

Ella, la más bella, era una mariposa azul con hermosos reflejos dorados en sus alas, su antagónica, era una luciérnaga fea y sin ningún encanto.

La vanidad hizo presa en la mariposa y no cesaba de arremeter contra la fealdad de la luciérnaga sin ninguna compasión.

Un día, un pequeño de apenas tres años, vio a la preciosa mariposa y la siguió por el bosque, caminó entre las selváticas frondas del norte del país hasta que cayó la noche y perdió de vista a su admirado insecto.

El niño, se dio cuenta entonces de que no sabía donde estaba, se había perdido en un bosque poblado por lobos, que en cualquier momento podrían atacarle, claro esta..., que esto, él... no lo sabía.

La luciérnaga que había presenciado todo, le vio llorar, sintiendo una gran compasión, se acercó a él, y brilló como una lucecita, otras compañeras se avinieron a ella, al cabo de unos minutos todo el entorno del niño era un juego de maravillosas luces brillantes que restallaban en la noche como estrellas, el infante, admirado, pensó que eran hadas que venían a hacerle compañía, los lobos huían al ver la luz, pues no hay nada que teman más que el fuego.

Así pasaron varias horas hasta que una partida que iba en busca del niño, detectó el esplendor entre los matorrales, acercándose con sigilo junto a sus perros rastreadores dieron con el niño.

Este dormía placidamente entre un sinfín de estrellas, la alegría de los hombres y mujeres que constituían la partida no se hizo esperar, admirados ante el maravilloso espectáculo que tenían ante su vista exclamaron. - ¡Que precioso!, ¡es un milagro que el niño esté vivo!, con tanto lobo como hay por el lugar...

La luciérnaga escuchó agradecida como a partir de ese momento el bosque llevaría su nombre y el de sus compañeras, en cuanto a la mariposa vanidosa, tuvo que tragarse su orgullo pues según los hombres, nunca habían visto tanta belleza como en esas lucecitas nocturnas.

Tuareg

"Donde mejor suena la flauta es en la soledad, porque solo la escucha el silencio". Proverbio tuareg.
Dibujo. Beatriz Diez

El caballo y el asno

Dijo el caballo al asno.

¡Déjame pasar y obedece a tu superior!

Yo conduzco reyes, generales,

y en las batallas soy el triunfador,

me erigen estatuas,

y me engarzan con esplendor,

¡Quítate de mi camino, asno cabezón!

El asno humilde, con sencillez le replicó,

 yo no soy hermoso,

ni mi porte luce con fulgor,

pero sobre mi lomo subieron la Virgen y Nuestro Señor,

no ganaron batallas,

pues eran portadores de la paz y el amor,

y esos que te montan hincan la rodilla en su honor.

EL SOL

El grumete estaba triste, miraba al océano con nostalgia, allá, en tierra, estaba su mejor amigo del instituto, él había tenido que embarcar pues se necesitaba el dinero en casa, el viejo marinero... además de capitán, le vio solo, acodado en la amura de proa y comprendió.

Se sentó a su lado y tras encender su pipa empezó a decir...

Cuenta la leyenda que en cierta ocasión, el cielo, olvidando que debía su color a los rayos del sol, se envaneció de sí mismo, su azul intenso reflejado en las aguas del océano hacía que se contemplara en todo su esplendor como en un espejo, el mar otrora humilde e incoloro había adquirido el color de aquel que contemplara en lo alto sintiéndose tan bello y hermoso como este.

Ambos, cielo y mar se contemplaban extasiados, eran mas que amigos, eran serenidad y belleza, no había en la tierra nada semejante a ellos, los hombres insistían en conquistarles, pero ellos sabían de cierto que nada ni nadie les podría nunca dominar.

Eran fuertes y poderosos, solo un ser más poderoso que ellos podría vencerlos.

El sol, irradiando sus fuertes rayos luminosos tuvo conocimiento de que el mar se había olvidado de su luz, al verse vestido del color del cielo, ya no pensaba en él, sino solo en si mismo, el cielo se reflejaba en él y se sabia admirado y pleno.

El cielo lo miraba con dulzura infinita, conmovido por su simpleza.

El sol se enfadó, el mar no contaba  con él para nada, habló con una nube gris, le dijo, - Entre cielo y mar hay una relación tan intensa que el último se ha olvidado de mi, - ¡interponte entre ellos para que vean lo que pasa¡.

La nube obedeció.

Una gran tempestad cayo sobre el océano, este era tan gris como la nube, que trajo una gran lluvia, el mar lloraba de soledad, mientras los animales de la superficie nadaban al fondo para resguardarse del temporal.

El cielo, un poco trastornado, observó como el mar había desaparecido de su vista, ¿qué era esa gran nube gris que ocultaba su imagen en el fondo de las aguas oceánicas?

El océano echaba de menos al cielo y se hundía en la desesperación, sin reparar en que su

oscuridad no era causa del último, y este... todavía azul (pues conocía bien que su tono era producto del sol, al estar mas cerca de él) no comprendía el sufrimiento del océano, pues una negra nube los separaba, solo sabía... que él, todavía era amado, aunque no entendía porque no se reflejaba ya su belleza en las aguas de su inseparable amigo.

Se encontró solo de repente, pues las avecillas migratorias no se detenían en su vuelo para escucharle, ya no le quedaba mas que la amistad del sol, humilde le preguntó porque le había ocultado a su amigo, al que se había ganado a pulso.

Este le increpó.

- ¿no te has dado cuenta de que todo lo que eres me lo debes a mí? Tu hermoso color lo producen mis rayos al filtrarse en la atmósfera, el mar no hace sino reflejar lo que de mí recibes.

El cielo calló, el océano no paraba de increpar al sol, mas poderoso que él y su amigo para que volviera a hacerse la luz, a la vez el cielo le pedía que su gran compañero le volviera a hallar, este escuchando sus ruegos insistentes y comprendiendo que ambos amigos habían aprendido bien la lección, mando alejarse a la nube.

Cielo y mar volvieron a verse frente a frente, pero ya no eran solo ellos, habían aprendido que el sol era el mejor amigo de ambos.

Desde entonces cuando alguien se encuentra en la noche oscura y olvida a su mejor amigo, se le cuenta esta historia que no es otra sino la de Dios, el único capaz de hacer que perviva una amistad verdadera..., concluyó el viejo marinero dándole una colleja en el cogote a su grumete... que sonrió tímidamente dirigiendo la vista al sol.





EL RELOJ DEL AYUNTAMIENTO

Era un viejo avaro y egoísta, todo el pueblo le despreciaba y le temía, pero nadie habría osado plantarle cara porque el pueblo entero le debía mucho, había arreglado el retablo del altar de la pequeña iglesia gótica, había construido la escuela, incluso había costeado el empedrado de las calles, pero su última hazaña era haber comprado un hermoso y gran reloj para el ayuntamiento, un reloj que dirigía acompasadamente y sin demora el ritmo del pueblo, en una época en que no existían los relojes de pulsera, esto era el colmo de la modernidad, muchos, los mas cultos habían aprendido a leer la hora en el reloj de la plaza, hasta los niños, pronto se convirtió en el centro de la vida diaria del pequeño pueblo perdido entre trigales.

Un día el viejo avaro y egoísta murió, el pregonero del pueblo comenzó a gritar.

- ¡Por orden del señor alcalde se hace saber...  que el notario abrirá el testamento de Don Álvaro mañana a las doce en punto..., si nadie se presenta... el dinero se lo quedará el ayuntamiento¡

La codicia se apodero de los corazones de los aldeanos. Ese viejo arisco no tenía descendencia, mira que si la herencia fuera para alguno de ellos, todos tenían virtudes que el anciano podía haber admirado, la cultura del medico, la sabiduría del boticario, la responsabilidad de la maestra, uno a uno, todos los pueblerinos descubrieron la enorme cantidad de virtudes que poseían, y lo merecedores que eran de obtener parte de la herencia, estarían bien pendientes de la hora el lunes por la mañana.

En casa del alcalde la esposa de este insinuó a su marido.

- Mira Pablo, yo creo que lo que deberías hacer es parar el reloj a las once para que nadie se presente a la cita, así... el notario comprobará lo poco que se merecen nuestros vecinos la herencia, y todo será para la alcaldía, y ¿quién sabe? Quizás algo sea para nosotros.

El alcalde escuchaba a su mujer mientras masticaba lentamente su comida, cogió la botella de vino y contestó con sonrisa codiciosa. – Todo se andará mujer...

Serafín labraba bajo el sol, era un hombre sencillo y humilde, completamente analfabeto, era un hombre bueno, aunque nadie le entendiera completamente, no pasaba nadie por sus campos, forastero o vagabundo que no recibiera un plato de comida, y no había día que no interrumpiera su labranza para rezar de rodillas el ángelus, conocía la hora mirando al sol, él no necesitaba oír las campanas de la iglesia ni el reloj del pueblo...

Por todo esto, todo el pueblo le miraba un poco por encima del hombro, era bueno pero tonto, ni siquiera sabía leer la hora del hermoso reloj de la plaza. Era, en resumidas cuentas, un pobre hombre...

También él escucho la noticia al llegar a casa, su mujer se lo anunció con sencillez. – La herencia será para los que sepan leer la hora del reloj no para nosotros que somos analfabetos...

Serafín calló y siguió comiendo su plato de migas con calma.

A la mañana siguiente, un coche de caballos se detuvo en la plaza, un caballero se apeó de el y mirando la hora del reloj de cadena que llevaba metido en el bolsillo de su chaleco entró en el ayuntamiento, eran las once y media, saludó al alcalde.

- Todavía es pronto esperaremos...

El alcalde sonrió, el notario no había reparado en la hora del reloj de la plaza que el había detenido en las once.

El medico recibió una visita, le requerían en una casa vecina, paso por la plaza, eran las once, tenía tiempo de sobra para volver y hacer la visita tranquilamente, era una simple gripe lo que aquejaba a su paciente.

La maestra daba la lección a sus alumnos, aunque nerviosa e inquieta por oír las campanadas del reloj que anunciaban la hora del recreo y su esperada salida al ayuntamiento, pero estas no sonaban, la espera se le hacía interminable, ¿producto de sus ansias de riquezas?

El boticario también esperaba impaciente pero como miró al reloj que estaba enfrente de su botica y marcaba las once se tranquilizo y se dirigió a la trastienda a preparar unos ungüentos para el reuma de Doña Paquita.

Hasta el sacristán asomó la cabeza por la puerta de la iglesia para dar las campanadas que avisaban a las viejas aldeanas del rezo del ángelus, pero vio con sorpresa que solo eran las once de la mañana y volvió a la sacristía.

El pueblo parecía haberse detenido.

En sus tierras de labor Serafín, que llevaba las mangas arremangadas se las colocó con sumo cuidado en su sitio, se abrochó los botones y se puso una chaqueta de pana que llevaba todos los días a la misa dominical, miró el sol, por su altura serían las doce menos cuarto, cogió el camino que llevaba al pueblo, y se dirigió a la plaza, miró el reloj, marcaba las once, pero como el no sabia leer la hora no hizo caso de el y entro en el ayuntamiento.

Subió las escaleras del edificio y en la primera planta se detuvo ante el despacho del alcalde. Con los nudillos llamó a la puerta con  tres breves toques.

- Adelante. – Se escuchó una voz.

El notario había respondido a la llamada y Serafín entro en el despacho ante la mirada atónita del alcalde que se mordía los labios de pura rabia.

El notario le felicitó por su puntualidad, volviendo a mirar su reloj afirmó. – Son las doce en punto, la hora de abrir el testamento, si nadie mas se presenta no es mi problema avisados estaban.

El notario comenzó a leer. – Yo, Don Álvaro de Tejeiro y Guillén, estando en posesión de todas mis facultades y conociendo como conozco a mis convecinos, lego todas mis posesiones a aquel que se digne asistir a la apertura de mi testamento, si nadie asistiera a esta, mis posesiones pasarían a ser posesión del ayuntamiento para obras sociales y para bien de la comunidad, yo Don Álvaro doy fe de que el único que merece ser poseedor de mis bienes es el buen Serafín cuya caridad siempre he envidiado, conociendo como sé que conoce la hora por la altura del sol y por su pía religiosidad estoy seguro de que asistirá el primero.

El alcalde estaba lívido, el notario leía tranquilamente y Serafín tuvo que sentarse en una silla para recobrar el aliento mientras el caballero leía la lista de los innumerables bienes que le habían sido legados.

Cuando la noticia llegó a oídos de los aldeanos, y descubrieron la traición del alcalde, por otra parte ya esperada por Don Álvaro, decidieron destituirle de su puesto y poner en él, al buen Serafín, ya rico, pero este lo denegó, pues quería seguir trabajando sus tierras... a su juicio quedó elegir un nuevo y honrado alcalde...

LA MANSIÓN

  

El niño, de apenas siete años vivía en una pobre cabaña de madera junto a enorme mansión antaño habitada, pero hoy en día desocupada y abandonada, a las afueras de un precioso pueblo.

Su casa, pobre y humilde, estaba limpia pero necesitaba una buena capa de pintura, pues su madre con la que vivía solo, era pobre de solemnidad desde que se muriera su padre, el único dinero que entraba en la casa era el que la pobre mujer se ganaba limpiando las casas del condado y ayudando a las ancianas del lugar en sus quehaceres domésticos.

Tanto tiempo fuera de casa hacía que el chiquillo, aburrido, de no tener con quien hablar merodeara por los bosques y los contornos del pueblo, conociendo cada árbol y flor silvestre que crecieran entre las hierbas y matorrales salvajes.

Su madre veía con tristeza como su hijo crecía sin un padre, pero en su corazón sabía que con sus cuidados él no echaba en falta a este... tanto como suponía.

El niño adoraba a su madre y de vez en cuando a la salida de la escuela le traía un ramillete de flores silvestres para adornar la mesa del comedor.

Su madre fingía sorpresa y le decía.

- ¡Son preciosas hijo¡.

Este sonreía satisfecho como el hombrecito de la casa en que se estaba convirtiendo.

Un día, al salir de la escuela paso por la verja de la enorme mansión, se quedo parado agarrado a los hierros, allí en los inmensos jardines un hombre trabajaba en los parterres sin prestarle atención, sembraba unas semillas con gran esmero.

El niño siguió pasando todos los días por allí, hasta que vio el resultado, unas hermosas florecillas de porte delicado y exquisito, y colores vistosos decoraban lo sembrado, el niño sintió por primera vez en mucho tiempo, (casi desde que murió su padre) unos enormes deseos de llorar.

Su madre nunca poseería un ramo de flores tan hermoso, si él fuera rico como los dueños de la mansión... pero con su edad no poseía dinero para comprar flores, eso según su madre sería un gasto inútil, pues todo el dinero que tenían lo necesitaban para sobrevivir.

Esa noche el niño llego cabizbajo a casa, su madre noto algo raro en él, pero después de cenar sin ganas le acostó, le dio un beso y le dijo.

Sé que te pasa algo hijo, pero si no me lo quieres decir díselo a Dios que el te escuchara, el siempre escucha a los niños.

La madre salió de la habitación con sigilo y cerró la puerta, el niño apago su lamparilla y hablo con Dios.

- Dios, si es verdad que escuchas a los niños haz que mi madre tenga un ramillete de flores como las que tienen en la vieja mansión, me haría tan feliz regalárselas y no tengo dinero, tú lo puedes todo, consígueme un ramo bonito para regalárselo a mi mama... – Sonriendo y seguro de que Dios premiaría su fe y sus esperanzas se durmió placidamente.

Pasaron los días, apenas una semana, el niño seguía mirando por la verja las hermosas florecillas, cuando llego al jardín de su casa se dio cuenta de que unas plantitas estaban creciendo a los pies de su alcoba, las observó detenidamente, no eran flores silvestres, pues él las conocía todas, habría que esperar a que los pequeños capullos florecieran para descubrir que tipo de flores eran, aunque el presentía... Esa noche no pudo dormir bien, ansioso como estaba porque amaneciera.

Al día siguiente se levantó de un salto de la cama, ni siquiera desayuno, aunque este estaba preparado y servido

- ¿Adónde vas? Le pregunto la madre extrañada.

- A un sitio, ahora vuelvo...

El niño se dirigió al pie de su ventana, allí las hermosas florecillas de la mansión habían florecido, y con sus delicados colores adornaban la casa, el niño cogió unas tijeras y cortó unas cuantas, luego dirigiéndose al comedor, dijo,

- Mama son para ti, de parte de Dios...

La madre las puso en el jarrón admirada de la belleza de las delicadas florecillas sin entender bien  a que se refería su hijo.

EL VENDEDOR AMBULANTE

Caminaba cansado arrastrando un viejo carro cargado con cacerolas y utensilios de cocina, también llevaba prendas femeninas, que según decían era el último grito en la ciudad, paños, cucharones y revistas colgaban con pinzas de las cuatro esquinas de la carreta.

La mula que lo arrastraba se había muerto por el camino, y el viejo propietario ambulante se había visto obligado a acarrear sus propiedades durante millas de terreno árido y estéril donde apenas había un árbol que diera sombra. Al final cayó desmayado, un hombre que pasaba por allí le atendió, había sufrido un infarto, y los esfuerzos del forastero por reanimarle fueron infructuosos, el moribundo dijo débilmente sus últimas palabras mientras le daba un papel.

El forastero se cambió su ropa, no era la adecuada para cargar tal carreta, se colocó un guardapolvos viejo y siguió su camino.

Llegaba a un pueblo, los sembrados de trigo estaban en todo su apogeo, destelleaban bajo el sol, un hombre cortaba la mies, el nuevo vendedor ambulante se dirigió al labriego.

- ¿Podrías ayudarme a transportar la carreta? Estoy muy cansado para cargar tanto peso durante tantas millas, te premiaré bien.

El otro se disculpó, - lo siento, pero ya ves como están los campos, tengo que darme prisa en recolectar el trigo antes de que se pierda la cosecha.

El mercader cogió su carreta y siguió caminando, llego a una alquería, una mujer fortachona y de muy buen ver tendía la ropa en el patio de la casa.

- Perdone buena mujer, pero ¿podría ayudarme a transportar el carro hasta el pueblo?, solo hasta que compre una buena mula...

- Lo siento buen hombre, pero tengo que amamantar a mi hijo y cuidar de las tareas domésticas.

El joven vendedor, contrito, asintió con la cabeza y siguió su camino arrastrando la vieja carreta.

Llego a las inmediaciones del pueblo, allí había un viejo sentado a la sombra de un roble masticando tabaco, el mercader repitió la pregunta, pero la contestación fue escueta, - Soy ya muy viejo para cargar pesos.

Entro en el pueblo, en la plaza una nube de chiquillos corrían y saltaban, estaban en la hora de recreo. ¿Podríais ayudarme?

Una voz le recriminó - ¿Cómo insinúa usted que unos niños tan pequeños trabajen llevando un peso tan grande? Niños, ¡volved a clase¡.
El forastero la preguntó. ¿Entonces usted me podría ayudar?
la vieja maestra chilló indignada. ¿Pero es que no sabe usted tratar a una señorita? ¡Sinverguenza!. - Y entró en la escuela farfullando.

Un hombre de aspecto ligeramente desaliñado, con mirada perdida y cabello cano se dirigió hacia él y se ofreció a ayudarle, era Pedro, el tonto del pueblo.

Vivía con su anciana madre en una casa a las afueras del pueblo y salía de casa solo para no verla sufrir, pues la buena mujer no veía futuro para su hijo cuando ella faltara, vivían de la pensión de su marido y esta era exigua, ¿qué sería de su hijo cuando ella muriera?

El hombre le preguntó, ¿acaso no tienes otras tareas que realizar?

- ¡Que va¡ nadie me da trabajo porque dicen que no valgo para nada y que soy tonto...

La gente se reía al paso de los dos hombres que arrastraban la carreta.

¡Mirad, es el loco¡ - gritaban a su paso.  Este agachaba la cabeza mientras continuaba arrastrándola con toda su fuerza, el mercader apretaba los labios conteniendo su rabia ante la falta de compasión de la gente de aquel lugar.

- ¿Dónde esta la iglesia? – pregunto a su compañero.

- En lo alto de la loma

- Llévame hasta ella...

El loco obedeció, el hombre le pagó unas cuantas monedas por su ayuda y dejó la carreta en la calle, abrió la iglesia y se cambió de ropa, luego dirigiéndose al patio la arrastró hasta el cobertizo.

Era domingo, la iglesia estaba llena de la gente del pueblo vestida con la ropa de los domingos, se habían esmerado mucho mas en su aspecto pues querían dar una buena imagen al nuevo párroco de la comarca, este salió a decir misa, allí estaba el labriego y la buena mujer, y el viejo y la maestra de los niños, y los que se habían reído de él... mientras su amigo, el tonto, le ayudaba a arrastrar el carro, en el último banco, marginado, como el publicano en el templo estaba este, con el sombrero entre las manos girándolo nerviosamente al reconocerle, su madre anciana permanecía a su lado.

El sacerdote, se presentó, soy el nuevo párroco, ya he conocido a algunos de mis nuevos feligreses, el otro día un hombre moribundo que se dirigía hacia aquí murió entre mis brazos y me dijo que diera sus pertenencias a quien juzgara que tenía caridad, me tomo las manos y me dijo padre usted es un buen samaritano quédeselas, y sino déselas a otro que sea digno de recibirlas y sacó un breve testamento firmado por el dueño de la carreta, diciendo, quien quiera verlo que se pase por la sacristía...

Dicho esto señalando al final de la iglesia, dijo, todos teneís demasiado trabajo para ser buenos samaritanos, así que el único que merece poseer la carreta y vender lo que hay en ella es el buen Pedro.

Pedro se encogió en su asiento, mientras los ojos de su madre resplandecían de vida por primera vez en mucho tiempo, ante la mirada atónita de los fieles congregados que no se atrevieron a murmurar nada pues reconocieron su propia falta de caridad.

A partir de ese momento el tonto del pueblo se convirtió en el buen Pedro que ofrecía sus mercancías a precio casi de coste, y como no tenía trabajo fijo, decidió dedicarse a esta labor comprando una mula con el dinero heredado.

La Barca

Hace ya muchos años... abandonada en la verde ribera de un río, bajo la sombra de un gran sauce llorón se encontraba una vieja barca, cuyo casco presentaba un enorme agujero.

Un buen día unos niños pasaron por allí para pescar unos peces con los que alimentar a sus familias, al verla se dijeron: podríamos pescar mejor si embarcaramos en ella, pero desistieron al ver el inmenso boquete que presentaba ésta.

La barca sufrió en su corazón, cuando escucho decir, - Es una barca vieja y rota. Echémosla al río y hundámosla, no sirve para nada.

La llenaron de piedras y la tiraron al río la barca rápidamente se hundió, La nave conoció entonces grandes temores en el abismo oscuro de las aguas, pasaron los meses y llegó una temporada de gran sequía, el nivel del agua disminuía por momentos, y la barca quedo a merced de la vista de algún que otro inoportuno, que comentaba.

- Mirad, una barca vieja, alguien que pensó que no servia para nada la hundió. La barca sintió unos fuertes deseos de llorar, lloró por ella el sauce que conocía su dolor, sus ramas crecieron aquel día varios centímetros, desparramándose por la tierra reseca que ya el agua no cubría.

Un buen día llegó un hombre atlético de anchas espaldas, se quedo de pie, parado, mirando la barquichuela, todavía mojada con los restos del agua empantanada y fangosa, producto de la sequía.

Esta, sintió sus suaves manos acariciar su casco e introducirlas en el profundo boquete, llamó a dos compañeros y les ordenó. ¡Llevadla al taller¡

Los dos hombres obedecieron y la barca con gran susto se vio alzada en volandas, ahora su herida sería vista por todo el mundo, ya no podría ocultar que no servía para nada, pudo con ella la vergüenza.

En el taller, el hombre que la había acariciado tomo unas herramientas y unas maderas, dibujo y tomó medidas, serró y encajó, la barca sé vió manipulada y sintió miedo de nuevo, ¿que estarían haciendo con ella?.

Un chiquillo entró, - ¡me ha dicho mi padre que arregles este arado, carpintero¡.

El hombre con un breve comentario contesto al chiquillo

- Dile a tu padre que lo tendrá la semana que viene.

- Esta bien Jesús.

La barca sintió como restregaban su casco, la estaban dando una capa de barniz.

El hombre, trabajador y silencioso comento, Ya estas terminada.

Al día siguiente llamo a los dos compañeros que le habían ayudado a transportarla a la carpintería.

Entre los tres la sumergieron en el río y la pusieron a flote, el joven carpintero llamado Jesús cogió unos remos y comenzó a navegar, la barca se sintió feliz, al ver que su calado era el de antaño, no se hundía, los otros dos hombres disfrutaban del paisaje e incluso cogieron unas cañas dispuestos a pescar, pasaron por delante del sauce llorón y este pareció sonreír acariciando con sus ramas el cauce del agua que había vuelto a crecer con las últimas lluvias torrenciales, el río se mecía acompasadamente y la barca se sintió plena, su corazón estaba nuevo, y aquel que lo había reparado, según oía decir a los dos discípulos era el mismísimo Dios.